lunes, 2 de julio de 2018

Derecho de los animales

            New York. (García Lorca)

            Debajo de las multiplicaciones                     
            hay una gota de sangre de pato;                   
            debajo de las divisiones                    
            hay una gota de sangre de marinero;            
            debajo de las sumas, un río de sangre tierna.                       
            Un río que viene cantando                
            por los dormitorios de los arrabales,             
            y es plata, cemento o brisa                
            en el alba mentida de New York.                 
            Existen las montañas. Lo sé.             
            Y los anteojos para la sabiduría.                   
            Lo sé. Pero yo no he venido a ver el cielo.               
            Yo he venido para ver la turbia sangre.                    
            La sangre que lleva las máquinas a las cataratas                  
            y el espíritu a la lengua de la cobra.              
            Todos los días se matan en New York                     
            cuatro millones de patos,                  
            cinco millones de cerdos,                  
            dos mil palomas para el gusto de los agonizantes,               
            un millón de vacas,               
            un millón de corderos                       
            y dos millones de gallos,                   
            que dejan los cielos hechos añicos.               
            Más vale sollozar afilando la navaja             
            o asesinar a los perros            
            en las alucinantes cacerías,                
            que resistir en la madrugada             
            los interminables trenes de leche,                 
            los interminables trenes de sangre                
            y los trenes de rosas maniatadas                   
            por los comerciantes de perfumes.               
            Los patos y las palomas,                   
            y los cerdos y los corderos                
            ponen sus gotas de sangre                
            debajo de las multiplicaciones,                     
            y los terribles alaridos de las vacas estrujadas                     
            llenan de dolor el valle                      
            donde el Hudson se emborracha con aceite.            
            Yo denuncio a toda la gente             
            que ignora la otra mitad,                   
            la mitad irredimible               
            que levanta sus montes de cemento             
            donde laten los corazones                 
            de los animalitos que se olvidan                   
            y donde caeremos todos                   
            en la última fiesta de los taladros.                
            Os escupo en la cara.             
            La otra mitad me escucha                 
            devorando, orinando, volando, en su pureza                       
            como los niños de las porterías                     
            que llevan frágiles palitos                 
            a los huecos donde se oxidan                       
            las antenas de los insectos.               
            No es el infierno, es la calle.             
            No es la muerte, es la tienda de frutas.                    
            Hay un mundo de ríos quebrados                
            y distancias inasibles             
            en la patita de ese gato                     
            quebrada por el automóvil,               
            y yo oigo el canto de la lombriz                   
            en el corazón de muchas niñas.                    
            Óxido, fermento, tierra estremecida.            
            Tierra tú mismo que nadas                
            por los números de la oficina.                       
            ¿Qué voy a hacer? ¿Ordenar los paisajes?               
            ¿Ordenar los amores que luego son fotografías,                  
            que luego son pedazos de madera                
            y bocanadas de sangre?                    
            San Ignacio de Loyola                      
            asesinó un pequeño conejo               
            y todavía sus labios gimen                
            por las torres de las iglesias.              
            No, no, no, no; yo denuncio.            
            Yo denuncio la conjura                     
            de estas desiertas oficinas                 
            que no radian las agonías,                 
            que borran los programas de la selva,                       
            y me ofrezco a ser comido                
            por las vacas estrujadas                     
            cuando sus gritos llenan el valle                   
            donde el Hudson se emborracha con aceite.

                                               Federico Gª. Lorca